"Os Olhos de Jade" -mais um capítulo...

CAPÍTULO 16

Os últimos quilómetros tinham-lhe custado a fazer. A angústia voltara e queria ver Joan o mais depressa possível.

Os campos estavam verdes, como sempre. A folhagem das árvores mantinha os tons de ferrugem e de dourado dos fins do Outono. Algumas árvores porém, descarnadas, erguiam os ramos agressivos. Parecia-lhe ver neles pássaros negros a espreitar. Pássaros que lhe lembravam os corvos do quadro de Sovrasov de que tanto gostava.

Acelerou. Na curva da subida que levava à casa, quando se deixa a estrada para Arundel, quase derrapou.

A tarde caía e via as luzes da casa acesas. À entrada do jardim, buzinou várias vezes.

Joan veio lá de dentro, a correr, ofegante:

- Michael! Michael!

Ele saiu do carro e abraçaram-se com força, comovidos. Joan tremia. A expectativa acabara. Não ia continuar a lutar sozinha, o irmão ia ajudá-la.

- Oh! Joan!

- Que bom é olhar para ti, saber que estás aqui. Só de te ver sinto-me melhor...

- Minha querida Joan! Tens um ar tão cansado! A eterna voluntarista, a querer ser a mais forte!

- Estás esgotada! Conheço-te...Não podes aguentar tudo.

Olhava-a com ternura e voltou a abraçá-la com força. Beliscou-lhe a face.
Joan sorriu-lhe, triste.

- A Helen esteve cá ontem. Agora chegaste tu!
- Estamos aqui os dois. Não te deixo sozinha. Sei o que pensas, o que sofres...

- Michael! Quem pôde fazer isto, Michael? A mãe não merecia...

- Vamos descobrir, Joan! Não a faz voltar à vida, eu sei...

Hesitou e continuou:

- Mas será vingada!
- Sim...
- Não é a vingança em si que interessa, tu sabes, mas quero que sejam castigados os culpados, isso quero!

- Tenho saudades dela, faz-me falta. Tudo era fácil mesmo vivendo lá longe, quando sabia que ela estava aqui à espera. Nenhum mal me podia acontecer!
-Eu sei...

-É horrível! Prometes que vamos encontrar o assassino? Quando tu prometias, eu acreditava...

Sentiu-a tão frágil que lhe disse logo:

- Prometo que vamos saber o que aconteceu, e quem foi! Prometo que hei-de conseguir!

Olhou para ela, com um ar sério e acrescentou:

- Não vai ficar um centímetro nesta terra que eu não mexa, nem um bocadinho dentro desta casa que eu nãoveja! Hei-de descobrir. Juro!

Levantou a mão aberta, depois pousou-lhe devagar os dedos na face molhada.

-É muito doloroso, Michael.

-Não chores, Joan, a mãe era forte. Queria que fôssemos fortes, mesmo nesta situação. E temos que fazer isso por ela...
-Mas eu quero chorar! Não aguento mais este peso, preciso de chorar!

Encostou-se ao ombro de Michael, a soluçar como quando era criança. Ele pôs-lhe o braço à volta, com ternura:
-Está bem, chora, Joan, eu percebo...Temos muito que falar.

-Ando nervosíssima! Vejo coisas que não existem, oiço barulhos de passos. Será só a minha imaginação? Precisava tanto que viesses, precisava do teu apoio...

-Estou aqui! Mas vamos para dentro. Está frio...

- Tens razão...

- Vou buscar as malas. Vai entrando em casa.

E empurrou-a devagarinho. Joan virou-se para ele, à porta.

- Queres um chá bem quente? Queres? De certeza que estás gelado!
- Quero, claro que quero!

Voltou ao carro e tirou as malas. Fechou o porta-bagagens e ficou a olhar em volta com as malas na mão. Era a casa e o jardim da sua adolescência. A casa de tijolos vermelhos, as janelas de guilhotina com pequenos vidros quadrados, a trepadeira de glicínias que subia até ao telhado, junto da porta pintada de branco. Lembrava-se de a ver, no fim da Primavera, cheia de flores entre o azul e o lilás, perfumadas, e, depois, com folhas pequeninas de um verde aveludado, vivo. Conhecia todos os recantos da casa, da cave ao sótão. Ergueu os olhos para o telhado, desviou-os para a varanda do quarto, viu o parapeito onde se empoleirava para espreitar o que se passava do outro lado da sebe. Os campos verdes e as estradas que serpenteavam no meio das árvores.

As recordações vinham umas atrás das outras.

Ficara a viver só com a mãe e com o Gabriel, muito cedo. Joan entrara numa boarding school em Londres, nem sempre vinha aos fins de semana.

Quando voltava, trazia consigo os protestos de sempre, rebelde e provocadora, tentando zangar-se com Gabriel.

Revia-a na farda do colégio, com o blaser cor de beringela e a saia cinzenta, a camisa branca sempre impecavelmente engomada, primeiro de soquetes brancos e mocassins pretos, mais tarde, com meias de seda e sapatos de verniz com um pouco de salto.

Sorriu, a lembrar-se dela. Uma vez, no Natal, chegara e olhara receosa para a mãe. Furara as orelhas e tinha umas argolinhas douradas que se agitavam a cada movimento. A mãe sorrira e fora buscar-lhe uns brincos pequeninos, com safiras.

Continuara a viver por ali, pela casa, a procurar encher a sua solidão inventando brincadeiras e aventuras. Frequentava uma escola em Brighton, ia na camioneta do colégio, que o vinha buscar e trazer, criara amigos. Era muito miúdo, adaptara-se, mas Joan fazia-lhe sempre falta.

Ouviu a voz dela, a chamá-lo.

- Michael, perdeste-te? O chá arrefece!

Veio ter com ele, observando-o, com atenção.

- Desculpa, perdi-me a olhar para o jardim e estava a lembrar-me de nós todos, aqui. Nunca mais vai ser a mesma coisa. Pensamos sempre que temos o tempo todo à nossa frente, que nada vai mudar e não o aproveitamos. Acho que nem o vivemos como devíamos...
-É verdade. Tu eras o “beduíno”, lembras-te? Beduíno! Nunca mais ninguém te vai chamar assim...

Disse, preocupada:

-Estás magro, Michael! Não tomas conta de ti! Se calhar não comes bem...

Voltava a ser a irmã mais velha.

- Às vezes não tenho tempo, nem paciência. Como qualquer coisa, feita a correr.
- Tens que arranjar alguém! Tens que te apaixonar... Não se pode viver assim! És um lobo solitário.

- Arranjar alguém? Complicado como sou? E exigente... Só uma estrela!

- Brincas, mas não se pode viver tão isolado!

- Tenho amigos, bons amigos...
- Mas eles têm namoradas com certeza.
- Nem todos. E depois isso não importa. Estou vivo!
- Preocupas-me!
- Não te preocupes, minha querida... Eu podia sobreviver até no deserto!

Voltou a olhar em redor.

- O que eu adorava esta casa... Nos últimos tempos, quando voltava, era tudo extraordinário, outra vez. A mãe estava à espera e parecia que o tempo não passava, nem para ela nem para mim... Sentias isso também?

- Sim! Tudo voltava a ser igual: a frescura dela, a alegria, a facilidade enorme que tinha de nos pôr à vontade, nos fazer falar de nós, dos nossos problemas, sem insistir, sem perguntar...

Pensativa, abanou a cabeça.

- Nunca percebi como o fazia. E eu falava, falava...
- Queria facilitar-nos a vida pondo-nos a falar?

- Acho que sim...

- Nunca se substituía a nós, queria que fôssemos nós a pensar, a interrogar a vida, a analisar o que se passava dentro de nós e à nossa volta...

- Sim, Michael. E a saber escolher o que era verdadeiramente importante.

- Creio que nos queria preparar para a vida.

Voltou a olhar em volta:

- Era um mundo encantado...

- Ó Michael! Nada volta para trás. Acabou esse mundo encantado...

Ele pôs-lhe o braço no ombro e entraram em casa.

NOTA:

Escolhi estes quadros do pintor russo Alexei Kondratyevic Savrasov que pintou magníficas paisagens (24 de maio de 1830- 8 de Outubro de 1897) de enorme lirismo.
A paisagem de Outono é de Van Gogh